Leer, como vivir, es una experiencia. ¿Y qué es lo que experimentamos? Lo mismo que en la vida -aunque en un plano ficcional, representativo-: alegría, dolor, belleza, miedo, tristeza, traición, lealtad, amor y muerte. Si un buen libro -si una buena obra de arte- es, como dijo Shakespeare, un espejo puesto frente a nuestra naturaleza, una imagen de lo que somos ante nosotros mismos, en definitiva lo que experimentamos ante una buena obra de arte es una especie de re-velación, de descubrimiento: volver a mirarnos, a entendernos, a vivir otras vidas para saber cómo vivir la propia.
Pasear por las calles durante el invierno no es como visitar el cementerio. No es, digamos, un paseo entre la muerte y los muertos. Me parece, más bien, un gozoso viaje entre un cúmulo de vida que descansa; que repone fuerzas; y se prepara a hibernar para resurgir con vigor inusitado la próxima primavera.
Asimismo los libros. Una biblioteca no es un depósito de cadáveres, un sarcófago lleno de muerte, ni mucho menos la morgue (con sus cajoneras ordenaditas y bien clasificadas). Al revés, una biblioteca -o cualquier lugar que contenga libros- es un montón de vida acopiada, reunida, reservada, que aguarda silenciosa su oportunidad de volver a manifestarse...de volver a manifestársenos.
Pienso que el invierno es una buena época para cultivar el amor a los libros; esos objetos maravillosos y a la vez extraños.
Leer, además, nos hace más conscientes...Y consciencia es lo que necesitamos.
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