Harry Potter y la cámara secreta, por Joanne K. Rowling

Por Elena Vial.

El éxito editorial que tuvo Harry Potter y la piedra filosofal hacía temer por los libros que vendrían después: "Nunca segundas partes fueron buenas" y la literatura de ficción abunda en ejemplos de segundos volúmenes intragables.

No es el caso de Potter. La cámara secreta  estan interesante como La piedra filosofal y el enfrentarse a un basilisco compite en emoción con el descubrimiento de un perro de tres cabezas. La autora salva, además, el escollo, pequeño, pero no despreciable, de introducir al lector novato en el contexto de Harry Potter, sin atribuir a los que ya iniciaron el primer libro.

Sombras nada más, de Beatriz García Huidobro M.

No me explico por qué algunas escritoras han dado en colocar a sus novelas los títulos de boleros o de esas canciones llamadas románticas. Parece que Marcela serrano inició la costumbre y ahora otras la siguen como Beatriz García huidobro con estas Sombras nada más. Tal vez no advierten que este hábito o moda conspira con la obra pues el lector teme, razonablemente, que el bolerismo continúe en el texto. Es lo que ocurre con esta obra, la tercera -según entendemos- de la autora. Uno comienza a leer con naturales  reticencias y con el interés casi perdido de antemano.

En el caso de estas Sombras, no hay que obedecer el natural instinto: basta con leer un poco para darnos cuenta de que estamos ante algo muy lejano a la cursilería boleresca o al romanticismo pacotillero de las canciones de amor. Beatriz García Huidobro ha creado un personaje, esta Marcela que escribe en primera persona su drama sórdido, de esos que se ocultan para no encrespar la superficie rigurosamente almidonada de la vida social. La mujer que fracasa en una primera tentativa matrimonial, que busca sucedáneos, que encuentra lo que parece una solución con todos los atributos de la felicidad conyugal y que remata en un desmoronamiento no menos doloroso, aunque por razones diríamos opuestas al anterior, donde estuvo antes la frivolidad ahora está el machismo con su inherente dosis de inseguridad.

San Agustín de Puñual, por Óscar Martínez Bilbao

                                                                        

                                                                        Entre flores y naranjos
                                                                         entre naranjos y vides,
                                                                      lo mismo que una tonada
                                                                    puesta en el medio de Chile:

 

San Agustín de Puñual,
un trozo de tierra firme.
Allí nació Arturo Prat
casi a la vista de Ninhue.

Una hacienda, un caserón
que por símbolo resiste:
peones de caras largas
y niñas de cejas tristes;
perros que entonan la noche
con mil letanías grises:
 

San Agustín de Puñual,
un trozo de Chile libre.

Allí nació Arturo Prat
y en una casa de mimbre,
bebió los jugos del sol
y leche de tierra virgen.
 

Allí, Capitán del Viento,
casi a la vista de Ninhue,
tejió con barro chileno
su corazón invencible.

Viajero que vas pasando
entre Chillán y Quirihue:
 

¡ Mirad un poco hacia el norte
Mirad la Historia de Chile!

Cerros con faldas de moza,
casas que al tiempo resisten,
lo mismo que un silabario
las quejas de un niño triste.
 

Allí nació Arturo Prat,
el gran capitán insigne,
allí se forjó el poema
de la Epopeya de Iquique.

San Agustín de Puñual,
un trozo de Chile libre,
que levanta el dedo al viento
casi a la vista de Ninhue.

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Un Nobel que se encerró en su casa

 

Sin ninguna duda la poesía española del siglo XX ha tenido grandes maestros literarios y uno que podrías denominar el gran maestro vital. Entre los primeros, Antonio Machado, Juan Ramón Jiménez y Miguel de Unamuno, el segundo fue, sin temor a equivocarnos, Vicente Aleixandre (1989 - 1984). Para todos los autores de la segunda mitad del siglo XX Aleixandre, que había ganado el Premio Nacional de Literatura de España en 1933, fue no sólo un referente, sino que varios de ellos, fue además un confidente, igual que para sus viejos colegas de la generación del 27. La vivienda de Aleixandre en la calle Velintonia de Madrid, fue, durante muchos años, la casa de la poesía, donde poetas jóvenes y mayores se reunían y frecuentaban al escritor. Fue en esa casa donde Aleixandre en 1977, se enteró que había obtenido el Premio Nobel. No obstante, su frágil salud le impidió ir a retirar su galardón y fue representado por el escritor canario Jorge Padrón.

Al volver a mi pueblo, la ausencia, de Benedicto González Vargas

Cada mañana, con gran impaciencia

de niño corría hasta a mi ventana

para saludar su bella presencia,

cada día siempre, cada mañana.